Concerti

Nel 1988 il jazz club alza ulteriormente l'asticella, trasformando la programmazione in un flusso ininterrotto di pura epopea musicale. Il cartellone tocca la cifra record di 25 concerti ufficiali, a cui si stringe, nel cuore dell'inverno, la rassegna dicembrina “Tra il Garigliano e il Mississippi”. Fortemente voluta e con il patrocinio del Comune di Aversa, questa rassegna nasce con un intento tanto ambizioso quanto poetico: gettare un ponte immaginario tra le sponde del fiume campano e quelle della Louisiana, creando una sorta di canale parallelo per promuovere i talenti più autentici della nostra terra, affiancandoli ai giganti della scena mondiale.

In questo clima di totale fermento, la distanza geografica tra la provincia campana e le capitali del jazz mondiale sembra quasi azzerarsi. Alcuni dei più grandi artisti internazionali iniziano a frequentare Aversa non come una semplice e fugace tappa delle loro tournée, ma come una seconda casa, un rifugio dell'anima. Musicisti immortali del calibro di Lew Tabackin, Steve Grossman, Mike Melillo e Tony Campbell diventano presenze familiari, lasciando tra le mura di Piazza Marconi un’eredità fatta di note preziose e di frammenti di vita vissuta.

Nascono così storie sospese nel tempo, che sembrano uscite direttamente dalle pagine di un romanzo d'altri tempi: Dave Valentin: Il flautista portoricano, esponente di punta della fusion mondiale, era un concentrato di energia viscerale e gioia di vivere.

Si racconta che, durante il tragitto dall'aeroporto di Capodichino verso Aversa, l'auto fu costretta a deviare per un allargamento sulla circumvallazione, nel tratto grigio e caotico tra Melito e Giugliano. Eppure, davanti a quello scorcio di periferia ferita, Valentin impose bruscamente di fermare la vettura. Scese, rimase a fissare l'orizzonte per qualche minuto in un silenzio quasi religioso e, visibilmente commosso, dichiarò che quel "panorama" gli ricordava in modo incredibile la terra in cui era nato, a Porto Rico. In quel preciso istante, la periferia napoletana aveva riflesso per magia la luce e la nostalgia dei Caraibi.

Tra febbraio e marzo, il palco trema sotto i passi di colossi del calibro di Jimmy Owens e del leggendario maestro del sax soprano, Steve Lacy. L'arrivo di Lacy porta con sé quel misto di sacralità liturgica e gelosia viscerale tipica dei grandi geni: quando i soci si offrirono di aiutarlo con i bagagli accennando a prendere la custodia del sax, lui si oppose con fermezza assoluta e uno sguardo severo. Lo strumento era un'estensione del suo stesso corpo, un segreto intimo che nessuna mano estranea avrebbe mai dovuto sfiorare. Ma quella severità così rigorosa era solo la corazza di un animo sensibilissimo, destinato a sciogliersi nella poesia della notte aversana.

Finita l'esibizione, l'atmosfera si trasformò in una festa spontanea e un po' folle: a notte fonda, nel silenzio della piazza deserta, il suo contrabbassista Jean Jacques Avenel si arrampicò con teatrale allegria su un tronco d'albero e, insieme al socio Luciano Gentile, si mise a cantare alla luna, sigillando una notte di pura e indimenticabile libertà creativa.

Quella stessa stagione vede il passaggio di una leggenda del pianoforte di Philadelphia, Ray Bryant, giunto per un intimo e attesissimo recital in piano solo. Bryant era un uomo d'altri tempi, un concentrato di gran classe, talento e straordinaria signorilità. In quel periodo, i soci — provati dai sacrifici economici sostenuti per l'apertura e la ristrutturazione della nuova sede — non erano ancora riusciti a sostituire il vecchio pianoforte del locale.

Si trattava di uno strumento "stanco", un tre quarti di coda che non riusciva a mantenere l'accordatura per più di dieci minuti, ribattezzato ironicamente dai soci “il chiodo” o, con quel tipico e rassegnato fatalismo napoletano, “’o muorto miezzo ’a casa”.

Quella sera, a causa di un imprevisto dell'ultimo minuto, l'affitto di un pianoforte migliore saltò. Bryant salì sul palco, sfiorò i tasti e sentenziò con un sorriso amaro: “This piano is finito!!”.

Chiunque altro si sarebbe rifiutato di suonare, ma non lui. Con una nobiltà d'animo encomiabile, si fece consegnare la chiave d'ottone dall'accordatore del club e, per tutta la sera, tra un brano e l'altro, si alzava con pazienza infinita, risistemava da solo l'intonazione delle corde interne e tornava a sedersi, regalando al pubblico un concerto magistrale.

Un aneddoto meraviglioso che, qualche anno più tardi, farà ridere a crepapelle il grande chitarrista Kevin Eubanks, il quale rivelerà ai soci un tenero segreto di famiglia: «Conosco bene la pazienza infinita di quell'uomo... Ray Bryant era mio zio, il fratello di mia madre Vera!».

I concerti degli anni ’80 non sono stati semplici eventi da inserire in un archivio, ma il preludio fecondo alle intense stagioni del decennio successivo. Il Lennie Tristano, ormai, si era trasformato in una solida e monumentale realtà musicale: il passaggio obbligato e protetto per qualsiasi artista internazionale che decidesse di spingere la propria tournée nel Sud Italia e, al tempo stesso, il cielo stellato sotto il quale molti giovani musicisti della Campania hanno trovato il coraggio e lo spazio per imparare a volare.